Во мне борются два противоположных начала: неисправимый, безнадежный романтик и дикая помесь скептика и циника. (Дикую смесь условно назовем бордовой стороной, а романтика обозначим как зеленую сторону. Ну а что, не ограничиваться же светлой и темной сторонами, к тому же, кто из них хорош, а кто плох, вовсе не ясно.)

Дьявольский романтик приходит чаще всего по ночам. И, усевшись на спинку кровати, сняв широкополую шляпу, он начинает повествовать. Он рассказывает мне о счастье, о том чудном уютном счастье, которое, как он утверждает, накрывает каждого, стоит тому оказаться в любимых руках, или заглянуть в те глаза, в которых ты сможешь увидеть смысл жизни. Он может долго, часами, чуть ли не до самого рассвета заманчиво говорить то о путешествиях в далекие края, то о первой улыбке ребенка, то о доме, теплом и уютном, где всегда хорошо, то еще бог знает о чем. Гнать его — сущая бесполезность, ибо он приходит, так же как и уходит только тогда, когда сам того пожелает. Я ворочаюсь, перекладываю с места на место подушку, но безнадежный романтик никак не дает мне уснуть. Уж если он хочет что-то рассказать, то никуда мне от него не деться. Он говорит так хорошо и красиво, так живо и завораживающе, что картинки сами собой всплывают перед моими глазами. Да что там картинки!.. Я же уже явственно чувствую, как теплый плед осторожно обнимает мои плечи в то время, как в руках медленно остывает горячий, ароматный кофе. Или же зарываюсь пальцами в мягкую шелковистую шерсть, слушая кошачье мурлыканье. Или же ловлю запах утреннего моря, что принес ветер на своих прозрачных крыльях, ощущая на своих плечах заботливые объятия. Или же… Мне нравится его по-детски наивная, непоколебимая вера в счастье. Но я ненавижу его визиты.

Потому что потом появляется бордовая сторона. Ох и любят же они спорить! Швыряясь претензиями и посудой, нечто среднее между скептиком и циником для начала пристыдит меня за то, что я слушала подобного рода ересь, потом окончательно выгонит прочь зеленую сторону, а передо мной разложит карты, схемы и чертежи. И попробуй только сказать, что тебе скучно! Вмиг разлетаются вдребезги чудесные фантазии крошечного романтика. Испаряется волшебство, тают ароматы счастья, рушатся восхитительные картины, рассыпаясь осколками и обращаясь в белесый прах. Темная душная комната. Сопение через стену. Мерзкий писк комара. Неудобная подушка. Добро пожаловать в реальность. Подобно бомбам, на мою бедную голову сыплются тяжелые аргументы, красочно иллюстрирующие мне, почему рассказы зеленой стороны — это сущий бред и почему это невозможно. Один атомный взрыв, другой, третий… До тех пор, пока не останется ничего. 

Днем никто и не заметит ничего. Я всё та же. Скептически настроена ко всему романтичному, с удовольствием высмеивающая влюбленных, я сыплю на них статистику и названия гормонов, благодаря которым они так безумно светятся от своего, понятного только им одним, счастья. Им все равно. И моей зеленой стороне тоже. В назначенный час она вновь меня посетит, чтобы оставить поутру во мне растерянность и пустоту.