В пыли при дороге, близ пышного сада

Росла одна вишня у самой ограды,

Тянулася ветками вишенка в сад.

«Напрасны старанья, — сказал виноград. –

Они обломают все ветви твои

Не в благо тебе, а лишь ради любви

К плодам твоим сочным,  их алчность влечет

Отведать чудесный и лакомый плод.

Ты так молода, ну а я очень стар,

Немало историй за жизнь повидал.

Я каждый сезон одарю их вином,

Однако похвал я не слышу потом.

А люди, работав в жаре целый день,

Прохладу ища, упадут в мою тень,

Забыв, как всегда было, благодарить,

Того, кто им может так много дарить».

«Да как же ты смеешь, — обмолвился дуб, -

Быть так в рассужденьях неправеден, глуп?

Ты, может, не помнишь? Полвека назад

Здесь люди разбили чарующий сад,

Тебя посадили. Свет правды таков,

Что в первый же год не давал ты плодов.

Ты б высох от жажды, истлел бы дотла,

Длань жаркого солнца тебя бы сожгла,

Но нет – кто-то долго тебя поливал,

Хотя благодарности не получал.

И люди твои собирают плоды,

Так будь благодарен за эти труды,

Ведь грозди на лозах твоих тяжелы

Все ветви давно б обломали они.

И после всего ты теперь говоришь,

Как плохо с тобою в саду обошлись?»

Мораль сия до безобразия простая.

Хоть в жизни мы порой не замечаем,

О благодарности порою рассуждают

Те люди, что совсем ее не знают.