За окном золотится осень двадцатиградусной крепости. Замечательная крепость – согревает, но не пьянит, сбивая с ног и с толку. Уютная квартира, тонкий карамельный аромат молочного улуна и теплота, которая наконец-то разливается по моим окоченелым конечностям.

---

Сны… Каждую ночь. То трагедии, то откровенные эротические эпизоды, в большинстве своем странные и порой неприятные, то фантасмогоричные абстракции, от которых остается лишь легкое замешательство, но сознание не может выхватить ни одного образа изо всей той галиматьи, в которой всю ночь плавал мой разум. А может и сама эта квартира, и головокружительный запах улуна мне тоже снится, разливаясь в днях, таких непохожих и таких одинаковых. Может и снится, но мне чувствуется, будто я проснулась. Я живая. У меня исчезла интернет-зависимость (вот потому-то я тут и бываю эпизодами, меня не тянет в сеть, как это было раньше), которую еще полгода назад вполне можно было бы диагностировать, будь на это у кого-то желание. Я стала много читать. Кроме того, я стала быстро читать, глотая по паре книг за вечер. Мне захотелось жить, но все же мне чего-то не хватает. Я даже знаю чего, но вещь эта настолько эфемерная, что ее можно сравнивать с богом – хочешь, верь в ее существование, хочешь – нет. А, следовательно, искать такие вещи в материальном мире как минимум бессмысленно.